tag:blogger.com,1999:blog-306810142012-02-16T11:07:27.645ZNo nos engañemos, apenas sucede nada más allá de nosotros mismos, tampoco en otoño; reiterativamente adictos a los ciclos nos repetimos casi tanto como las estaciones. Las nubes que van y vienen, el sol, todo se repite en la naturaleza por más que nosotros quisiéramos no estar tan sujetos a esa reiteración de los días, de las obsesiones que llegan a nosotros como un círculo maldito de reencarnaciones. Variaciones sobre un mismo tema también el otoño.Alberto de la Madridnoreply@blogger.comBlogger191100tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-80867462922325620842006-12-11T11:56:00.000Z2006-12-11T12:35:46.878Z

Hundir la cabeza allá mismo. Hay a quien se le aparece la Virgen —y que conste que no hablo en sentido metafórico—, sin embargo, a un servidor, a quien nunca sucedió tal cosa, sí le ha acontecido verse visitado en su lugar por la concurrencia de la madre naturaleza, que en este final de otoño, sin ir más lejos, tejió frente a la ventana de mi dormitorio, en forma de gráciles ramas de olmo

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-66416155171608073942006-12-10T15:23:00.000Z2006-12-10T15:28:42.644Z

Para la melancolía de un domingo de otoño, sugerir como única razón la desesperanza. Del silencio de la tarde tan sólo brota la explicación plausible de un organismo que crea anhelos y expectativas pero que anega sus energías en la vía muerta de un páramo deshabitado. El anhelo que nos salvaría de nuestra irremediable soledad, de la necesidad realizarnos en el otro.Dependemos del amante en tanto

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-36191294730222589502006-12-09T01:18:00.000Z2006-12-09T15:45:27.772Z

Después de varios días de lluvia ininterrumpida decidí emprender una tarde el camino de vuelta. Abandoné con cierta nostalgia la alameda en donde había permanecido los últimos días, un prado cercano a la corriente formidable del río Irati, que oía bramar día y noche desde el interior del coche. Mis temores de que el automóvil no pudiera remontar la empinada y abrupta pendiente del camino, por

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-34333052808485156792006-12-07T11:04:00.000Z2006-12-07T11:30:44.659Z

A la orilla del río. El tiempo parecía haberse detenido. Había estado lloviendo toda la noche intensamente, y el ruido del agua, unido al fragor del río cercano, le mantuvieron despierto durante mucho tiempo. A veces el viento mandaba una ráfaga de agua que se estrellaba ruidosamente sobre los cristales. Tras los asientos delanteros del coche había habilitado una cómoda cama. Dentro del saco de

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-10597314579360424102006-11-26T02:02:00.000Z2006-11-30T14:46:52.143Z

La paz del camino, la sombra oscura de los cerros como lienzo de fondo sobre los que las alamedas despliegan sus colores, diluyen el enramado oscuro, encienden el plumero de las cumbres; caminar despacio, dejar al ánimo campar por el paisaje, observar el movimiento de los árboles, penetrar el gris ceniza de las laderas próximas. La línea de ese estrato que sube a mi izquierda y que señala la

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-10213730368677364552006-11-25T01:41:00.000Z2006-11-30T14:45:59.656Z

Y el silencio invitaba a la contemplación. En la bandeja trasera del coche había un teléfono, la funda de unas gafas, libros, mis pantuflas nórdicas, más libros, unos calcetines de lana, un atlas de España. Alargando mi mano derecha, sobre el asiento delantero, se encontraba la comida; a mis pies, toda la ropa necesaria para estos días; anclado en el asiento del conductor colgaba el foco que me

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-27529131121866278152006-11-24T15:33:00.000Z2006-11-24T15:33:36.894Z

Entre Soria y Vitoria; un altiplano racheado por el viento. Me despedí un domingo por la tarde de mi amiga Maite en Salas de los Infantes después de haber rastreado juntos los bosques de Neila y Urbión. El viento barría el altiplano donde aparqué el coche para pernoctar. No es fácil sustraerse a lo corriente, no hay posible escenografía de cuentos de hadas, de bosque salvaje, de... todo es

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-27626816369577878362006-11-23T11:07:00.000Z2006-11-24T15:54:28.390Z

Aquel jueves dormí sobre un pedregoso promontorio desde el que fue inútil esperar el atardecer que se disolvió mortecino sobre un horizonte parcialmente nublado. Había perdido el apetito. Recordé escépticamente la escuela, más de treinta años en ella dejaban esa tarde apenas el rastro de un tiempo de trabajo denso. Trabajé intensamente, hice de la escuela un amoroso empeño; dejé uñas y dientes

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-61051635573253956452006-11-22T16:45:00.000Z2006-11-22T16:51:30.026Z

Algunas variaciones más sobre el mismo tema. El frufrú de las hojas, suave ahora, impetuoso en otros instantes, como inflado por el ímpetu repentino de un sentimiento violento, acompañaba a las notas de la sonata para piano op. 111 de Beethoven. Me vengo preguntando desde días atrás por el lugar en que cabría colocar algunos de los sentimientos más emblemáticos de hombres y mujeres de decidirnos

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-25993868799077097522006-11-22T00:07:00.000Z2006-11-22T00:13:34.860Z

Oigo en esta tarde ventosa la encantadora voz de Marga. Se me hizo noche mirando los graffitis de Guille, me dolían los ojos y traté de descansar; pero antes coloqué en la playlist del Winamp el tema Si todo es así, de Mike Stoller y Jerry Liebre. En la oscuridad la voz de Marga era como un milagro naciendo de la noche. Tenía muy reciente la conclusión de un relato que narraba una noche al final

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-85164299002883879532006-11-21T12:06:00.000Z2006-11-24T15:55:43.098Z

Ayer me di una vuelta por la Pedriza con mi amiga Charo y, sentados al sol, nos enredamos con la historia de una amiga suya, ermitaña desde hace cerca de cuarenta años en las montañas de Montseny. Y desde ahí, pasando por San Juan de la Cruz y algunos otros temas, vinimos a darnos de bruces con el fondo de la parábola aquella de Machado de “Era un niño que soñaba, un caballo de cartón”. Si la

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-14018441254969526322006-11-20T16:48:00.000Z2006-11-21T17:19:20.895Z

Y todo es tan oscuro que sería deseable probar el vacío de la oscuridad, el aire leve que viene del fondo mientras se cae como dentro de un sueño. Una tentación, caer y llenar el corazón de caída y de oscuridad, de lejanía y ostracismo. Y después nada, levantar la cabeza de la almohada y mirar alrededor, levantarse, ponerse en movimiento, coger la escoba y el trapo del polvo y limpiar la casa.

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-39272073179339201782006-11-19T11:14:00.000Z2006-11-30T13:39:25.694Z

El cielo estaba cubierto, fuera había un llano que se perdía en el horizonte, una fila de chopos aislados; dentro la pereza propia de un día ventoso y nublado de otoño que invitaba a seguir en el saco durante toda la mañana. El aire producía un sonido bronco al impactar con el coche. Soñé con una casa que habitábamos en otro sueño. La tierra está muy poblada pero esa mañana el paraje en donde

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-9754628538723590342006-11-17T13:18:00.001Z2006-11-17T13:29:10.796Z

Durante muchos años animó la vista de la ventana de mi cabaña una higuera que, como dedos abiertos de una mano que recogiera la lluvia, se mantenía frente a mí día y noche, estación tras estación como una buena amiga que me hablara continuamente de los temas más diversos. Si era primavera, los tiernos brotes de sus hojas, que el tiempo habría de volver ásperas, subían como llamas de esperanza

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-57759492147443879802006-11-16T15:42:00.000Z2006-11-16T15:49:00.135Z

Aquel día de Cidones fue levantarse rarillo y caminar por un espléndido cañón en solitario; y, además, los álamos dorados y el color almendrado de la roca con el juego de sus oquedades asomadas sobre el lecho del río; también hubo un pajarillo, un petirrojo que se acercó a compartir los cacahuetes que me comía bajo el chirimiri. El biógrafo Adrián Leverkühn, en Doctor Fausto, el libro de Thomas

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-77438809280718995612006-11-15T16:56:00.002Z2006-11-30T15:50:42.786Z

Frío por la noche, terminé escribiendo con los pies metidos en el saco. Dormí no obstante desnudo. La luna asomaba por la ventanilla trasera del coche, transcurrió mucho tiempo antes de que me durmiera, era agradable saborear el final del día en el calor del saco mientras fuera estaba la noche y el frío. Sensaciones de vida nómada, la certeza de que me tendré que acostumbrar al frío, cada noche

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-32148089483421938752006-11-14T18:57:00.000Z2006-11-30T10:41:11.852Z

El río Duero, que cantan los poetas, que atravesaba espeso el otro día San Esteban de Gormaz, a los pies de la muralla, rodeando álamos de corteza blanca en cuyas ramas el otoño había ido colgando ya su santo y seña, trémulas hojas doradas que susurraban con la brisa colgadas sobre el lecho ocre del río, junto a los arcos de piedra. Luego lo miré desde lo alto, desde la Iglesia de San Esteban,

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-81902621652511377872006-11-14T12:20:00.001Z2006-11-26T02:17:10.677Z

Ya no hay héroes ni amantes trasnochados. Ahora es el viento simple de la mañana y las nubes cabalgado sobre la tierra; el amor no existe, es un mal sueño que debe despertarse a sí mismo para asumir su condición de proscrito. Hemos estado soñando, soñando con héroes y princesas, no queríamos despertar; innumerable veces la realidad, la mediocridad, nos dio en el hombro intentando sacarnos del

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30681014.post-1163439055209852472006-11-13T17:03:00.001Z2006-11-14T19:06:54.987Z

El contexto de las líneas que siguen es el silencio que se produce entre dos almas. Uno se encuentra bajo el síndrome de la abstinencia y la distancia. Y se despierta, y se queda mirando los árboles y el cielo, da vueltas por la casa con la certeza de que el reencuentro no es posible. Abundan en la existencia los sinremedios y el dolor que ellos producen no lo quita nadie, tanto si te tuvieron

Alberto de la Madridnoreply@blogger.com0